Marx, Maquiavel e Zé Limeira VIII

Hoje tava relendo as histórias de Zé Priquito e Chico Rola e embora vocês não acreditem, ninguém acredite, fui eu mesmo, Biu Puta Preta da Silva, grande patafísico reconhecido em todo o mundo sub e sobre lunar, no sétimo céu e no quinto dos infernos que inspirei aquelas cachorradas todas. É, no tempo em que eu era rapaz eu comia até cu de cavalo de carrossel, hoje não, hoje eu tô sossegado, mas quem não leu os livrinhos dos amaldiçoados pelo sacerdote Chandragupta, os egressos de Pataliputra, onde tabaco não era fumo e borboleta não era passarinho, não tem nem idéia disso.
Borboleta não é passarinho mesmo. São esses remédios que eu tô tomando, dia desses tomei por engano o de uma sobrinha minha e fiquei abestalhado por uma semana, era um tal de Gardenal, mas ela falou que o melhor mesmo é um tal de Rivotril, eu ainda vou experimentar.
Mas o quê que eu tava falando mesmo? Sei não.
Um dia desses um atrevido veio me dizer que eu devia pagar imposto ao cemitério por não ter morrido ainda, eu desanquei a família dele até chegar a Noé, aquele cabra safado, que depois da chuva ter estiado encheu a cara e acabou comendo a própria filha.
Filho de uma puta.
Engraçado que para ser filho da puta a mãe não precisa ser puta, o filho da putismo é um estado de espírito que nasce com a criatura e é incurável. Eu, como também sou místico, conheço um filho da puta ainda no ventre da mãe.
E eu, como não sou mulher, gosto muito de puta, mas não dou nem bom dia a filho da puta nenhum, seja ele homem ou mulher.
Vôte.

Sobre a mediocridade nossa de cada dia

Malditos sejam todos os medíocres que pintam o céu de bege e transformam tudo, inclusive os mais belos versos, em lugares comuns, pois como dizia algum antigo profeta que vagava furioso pelo deserto, quem não é frio nem quente será vomitado quando voltar o filho do homem.
Bem, talvez não seja bem assim, mas de qualquer forma é urgente não se deixar levar pela onda avassaladora de mediocridade galopante que assola o mundo, desde os jogos de futebol até a campanha eleitoral, cujos dois candidatos com maiores chances de se elegerem têm o carisma de uma lesma morta.
Hoje em dia o pastiche é o novo senhor da mente dos escritores e a originalidade é crime de lesa-pátria.
Eu não tenho nada contra o velho, mas, porém, contudo e entretanto, hoje se celebra a vitória do antigo sobre o novo e nesse ponto sou obrigado a concordar que certas novidades são velhas e outras são uma bosta, razão pela qual os clássicos são sempre os clássicos, mas isso não é motivo para se apegar a antigos modelos como uma xoxota se agarra num pau.
Ousai saber já dizia aquele solitário alemão naquele século distante, a humanidade precisa de um novo Kant, de um outro Mozart, de um outro Beethoven, mas não esperem que eles venham da Alemanha, pode vir de um imigrante turco que vive na Alemanha, não de um alemão.
A verdadeira arte nasce da dor e o verdadeiro artista é aquele que transforma sofrimento em beleza.
Que São Dostoiévski tenha pena de nós.

Banalidades

Técnicos 1

Renato gaúcho no Grêmio. Agora vai...
Pra segundona.

Técnicos 2

O Felipão já não é o mesmo.

Técnicos 3

Ano que vem o Luxemburgo vai treinar o Nacional de Canguaretama do Sul.

Juca Kfouri tinha razão

O Kaká está mais bichado que goiaba podre.

Mistério

Será que o Lula resistirá ao anonimato?

Temor

Sei não, mas um técnico chamado Mano, só pode dar certo no Corinthians.

Pedido

Alguém, por favor, avise ao Plínio de Arruda Sampaio, o bom velhinho, que ele tem uma brilhante carreira como figurante de filme de terror.

Dúvida

É verdade que a Globo comprou a “Seleção Brasileira”?

Mistério

Por que o PT não ganha uma eleição em São Paulo?

Será que vai chover?

A campanha eleitoral ainda está morna, começa de fato na próxima terça-feira quando tem início o horário eleitoral. Por enquanto restam apenas especulações, embora os tucanos estejam já se cagando de medo, eu, porém, não me importo que o mar pegue fogo, eu quero é comer peixe frito.
Contudo, ao que parece, Lula continuará na moda, mas tudo são especulações, assim como os privilégios que a rede Globo teria na cobertura da seleção brasileira de futebol, pois tudo não passava, como não passa, de mentira do Dunga, o anticristo gaúcho, o inimigo número um de todos os brasileiros.
Provavelmente também é uma ficção o desaparecimento da Elisa Samúdio, o Mensalão do PT e as enchentes do Nordeste, apenas as do Nordeste. Na realidade o Brasil inteiro é uma ficção, não existe. Todos nós somos personagens de um livro esdrúxulo que o Gabriel Garcia Marques escreveu depois de levar chifre, beber rum, ouvir fado e fumar maconha.
De qualquer forma cuidado para não confundir especulação com ficção.
E cuidado para não morrer de raiva, porque de raiva também se morre, outra coisa, não perca tempo sentindo raiva, esqueça.
Eu agora também serei psicólogo, ou algo semelhante, pois preciso ganhar dinheiro e como não pretendo arrecadar dinheiro para curar crianças com câncer e depois desviá-lo, irei ficar rico dando conselhos inúteis a madames endinheiradas, embora eu acredite no conselho acima.
Isso não quer dizer que eu cumpra, mas também não sou como aqueles que guardam rancor como quem guarda ouro.
Se ouro é pra gastar, imagine rancor.
E como o Brasil é uma ilha de prosperidades cercada por fanfarrões por todos os lados, porque não gastar?
Estão aí os azeites de oliva falsificados, as novas e extravagantes camisas dos tradicionais clubes de futebol, os uísques escoceses de San Juan Caballero e a novela Roque Santeiro, cujos DVDs, me disseram, estão à venda na Internet.
No mais, até setembro chegar.

Anúncios/classificados/patrocínios/apoios

Bar do Chifre – Para homens especiais como você
Bundagloss – Por que é muito fácil ser viado com o cu dos outros

Marx, Maquiavel e Zé Limeira VII

Hoje eu tô triste, estava lembrando de finado Antônio do O, teve morte triste ele, eu vi, pessoa boa demais ele, só bebia, bebia mais que alambique e só queria ter um aniversário, pediu a mulher pra preparar a festa, ela preparou, bebia um pouco também comadre Severina, mas no dia anterior Antônio do O, feliz que estava bebeu além da conta, isso foi lá no mercado, no bar de seu Zé de Xica Preta e pra se fazer de valente tirou o gosto com uns pedaços de folhas de comigo-ninguém-pode, aquela plantinha que se usa pra enfeitar jardim e que todo mundo diz que é um veneno e é mesmo.
Na hora, na hora, Tonho do O não teve nada, mas em casa, conforme comadre Severina que é mulher de respeito, quer dizer, não de tanto respeito assim, acordou no meio da noite, deu um grito horroroso e cagou um queijo de coalho. Mesmo assim, como era desejo dele, comadre Severina fez a festa, a mesa foi o caixão do finado. Mas a vida é assim mesmo, um dia a gente se fode e no outro também e é por isso que eu aconselho aos jovens, fodam, fodam logo antes de ficarem de pimba mole ou, pior, serem fodidos.
E as mulheres eu digo também, dêem, dêem muito, não tenham raiva das putas, buceta existe é pra ser dada mesmo.
Que pena de finado Tonho do O e tudo isso foi numa terça-feira.
A melhor carne de sol que eu comi na minha vida foi naquele velório. Nunca me esqueci.

A culpa foi de D. Pedro

E era uma vez a copa da África (do sul), que pelos menos serviu para os ignorantes aprenderem que nem tudo é pobreza no continente negro e que também faz frio por lá e que nem todos os africanos são negros.
Tudo bem, o futebol apresentado foi de péssima qualidade e os juízes contribuíram bastante para atrapalhar o espetáculo, mesmo assim existe muito o quê comemorar e não me refiro apenas às belas da copa, ave Larissa Riquelme, mas a momentos como o rosto perplexo de Maradona diante do óbvio, ele não é Deus e a zaga da Argentina é pior que a do Vasco da Gama, ou ainda o inferno e o céu de Asamoah Jan, que perdeu um pênalti no último minuto da partida contra o Uruguai e alguns minutos depois converteu outro. Para fazer isso, como se diz no sertão, é preciso ter sangue no olho, e o atacante de Gana teve, embora, para sua infinita tristeza, o pênalti perdido foi decisivo, o segundo, não.
Outro momento indelével foi à irresponsabilidade bem-sucedida do Loco Abreu e o sorriso de Luís Suárez depois de ser informado que o malfadado Asamoah Jan, não convertera o pênalti que ele causara ao impedir, com as mãos, que a bola de Gana, atravessasse o gol do Uruguai.
Esse foi sem dúvida o jogo mais emocionante da copa.
Porém inesquecível mesmo será a falha do melhor goleiro do mundo, Júlio César, Júlio César e suas mãos delicadas demais e o time inteiro do Brasil desabando sob o peso da responsabilidade de representar o melhor futebol do mundo.
A falta de educação dos franceses e do técnico da Alemanha também será lembrada e ainda a zaga da Suiça e o time dos EUA, que dará trabalho nas próximas copas.
Essa que passou foi a copa das surpresas, embora a Espanha tenha sido campeã, e das decepções, Messi, que não tem sangue no olho, que o diga. E o nosso Kaká, estará mesmo imprestável de vez para o futebol? E a Itália, ressurgirá das cinzas?
Não sei, sei que Diego Forlán foi sem dúvida o craque da copa e caso tivesse jogado pelo Brasil, apesar do Felipe Melo e do Júlio César, a nossa equipe teria levado o hexa com uma mão nas costas, culpa então de D. Pedro I, que não ganhou a guerra da Cisplatina.