Marx, Maquiavel e Zé Limeira VIII

Hoje tava relendo as histórias de Zé Priquito e Chico Rola e embora vocês não acreditem, ninguém acredite, fui eu mesmo, Biu Puta Preta da Silva, grande patafísico reconhecido em todo o mundo sub e sobre lunar, no sétimo céu e no quinto dos infernos que inspirei aquelas cachorradas todas. É, no tempo em que eu era rapaz eu comia até cu de cavalo de carrossel, hoje não, hoje eu tô sossegado, mas quem não leu os livrinhos dos amaldiçoados pelo sacerdote Chandragupta, os egressos de Pataliputra, onde tabaco não era fumo e borboleta não era passarinho, não tem nem idéia disso.
Borboleta não é passarinho mesmo. São esses remédios que eu tô tomando, dia desses tomei por engano o de uma sobrinha minha e fiquei abestalhado por uma semana, era um tal de Gardenal, mas ela falou que o melhor mesmo é um tal de Rivotril, eu ainda vou experimentar.
Mas o quê que eu tava falando mesmo? Sei não.
Um dia desses um atrevido veio me dizer que eu devia pagar imposto ao cemitério por não ter morrido ainda, eu desanquei a família dele até chegar a Noé, aquele cabra safado, que depois da chuva ter estiado encheu a cara e acabou comendo a própria filha.
Filho de uma puta.
Engraçado que para ser filho da puta a mãe não precisa ser puta, o filho da putismo é um estado de espírito que nasce com a criatura e é incurável. Eu, como também sou místico, conheço um filho da puta ainda no ventre da mãe.
E eu, como não sou mulher, gosto muito de puta, mas não dou nem bom dia a filho da puta nenhum, seja ele homem ou mulher.
Vôte.

Sobre a mediocridade nossa de cada dia

Malditos sejam todos os medíocres que pintam o céu de bege e transformam tudo, inclusive os mais belos versos, em lugares comuns, pois como dizia algum antigo profeta que vagava furioso pelo deserto, quem não é frio nem quente será vomitado quando voltar o filho do homem.
Bem, talvez não seja bem assim, mas de qualquer forma é urgente não se deixar levar pela onda avassaladora de mediocridade galopante que assola o mundo, desde os jogos de futebol até a campanha eleitoral, cujos dois candidatos com maiores chances de se elegerem têm o carisma de uma lesma morta.
Hoje em dia o pastiche é o novo senhor da mente dos escritores e a originalidade é crime de lesa-pátria.
Eu não tenho nada contra o velho, mas, porém, contudo e entretanto, hoje se celebra a vitória do antigo sobre o novo e nesse ponto sou obrigado a concordar que certas novidades são velhas e outras são uma bosta, razão pela qual os clássicos são sempre os clássicos, mas isso não é motivo para se apegar a antigos modelos como uma xoxota se agarra num pau.
Ousai saber já dizia aquele solitário alemão naquele século distante, a humanidade precisa de um novo Kant, de um outro Mozart, de um outro Beethoven, mas não esperem que eles venham da Alemanha, pode vir de um imigrante turco que vive na Alemanha, não de um alemão.
A verdadeira arte nasce da dor e o verdadeiro artista é aquele que transforma sofrimento em beleza.
Que São Dostoiévski tenha pena de nós.

Banalidades

Técnicos 1

Renato gaúcho no Grêmio. Agora vai...
Pra segundona.

Técnicos 2

O Felipão já não é o mesmo.

Técnicos 3

Ano que vem o Luxemburgo vai treinar o Nacional de Canguaretama do Sul.

Juca Kfouri tinha razão

O Kaká está mais bichado que goiaba podre.

Mistério

Será que o Lula resistirá ao anonimato?

Temor

Sei não, mas um técnico chamado Mano, só pode dar certo no Corinthians.

Pedido

Alguém, por favor, avise ao Plínio de Arruda Sampaio, o bom velhinho, que ele tem uma brilhante carreira como figurante de filme de terror.

Dúvida

É verdade que a Globo comprou a “Seleção Brasileira”?

Mistério

Por que o PT não ganha uma eleição em São Paulo?

Será que vai chover?

A campanha eleitoral ainda está morna, começa de fato na próxima terça-feira quando tem início o horário eleitoral. Por enquanto restam apenas especulações, embora os tucanos estejam já se cagando de medo, eu, porém, não me importo que o mar pegue fogo, eu quero é comer peixe frito.
Contudo, ao que parece, Lula continuará na moda, mas tudo são especulações, assim como os privilégios que a rede Globo teria na cobertura da seleção brasileira de futebol, pois tudo não passava, como não passa, de mentira do Dunga, o anticristo gaúcho, o inimigo número um de todos os brasileiros.
Provavelmente também é uma ficção o desaparecimento da Elisa Samúdio, o Mensalão do PT e as enchentes do Nordeste, apenas as do Nordeste. Na realidade o Brasil inteiro é uma ficção, não existe. Todos nós somos personagens de um livro esdrúxulo que o Gabriel Garcia Marques escreveu depois de levar chifre, beber rum, ouvir fado e fumar maconha.
De qualquer forma cuidado para não confundir especulação com ficção.
E cuidado para não morrer de raiva, porque de raiva também se morre, outra coisa, não perca tempo sentindo raiva, esqueça.
Eu agora também serei psicólogo, ou algo semelhante, pois preciso ganhar dinheiro e como não pretendo arrecadar dinheiro para curar crianças com câncer e depois desviá-lo, irei ficar rico dando conselhos inúteis a madames endinheiradas, embora eu acredite no conselho acima.
Isso não quer dizer que eu cumpra, mas também não sou como aqueles que guardam rancor como quem guarda ouro.
Se ouro é pra gastar, imagine rancor.
E como o Brasil é uma ilha de prosperidades cercada por fanfarrões por todos os lados, porque não gastar?
Estão aí os azeites de oliva falsificados, as novas e extravagantes camisas dos tradicionais clubes de futebol, os uísques escoceses de San Juan Caballero e a novela Roque Santeiro, cujos DVDs, me disseram, estão à venda na Internet.
No mais, até setembro chegar.

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